tag:blogger.com,1999:blog-62561845525694715922024-02-20T07:41:56.497+01:00Por las montañas de HolandaManuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.comBlogger259125tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-10182706462117723592024-02-11T11:26:00.011+01:002024-02-11T11:41:49.953+01:00De tiendas<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjixC2AsRJTBohn9hyphenhyphenKE_0PAz8jZWBmmzYtjfxi3tUd02arJTLK5euCrgb696CuodrZY4AltWXs8cIkbLRtb0aBlc7DQIFS9KBDkGaUY5iiSICSYSUFXt9DYDtuvXynk5EDx4VhaUIcMP7skp35MjzQgRdIJh-hDJGbEFsBJOsSXnKNMwOKsKGWHw_ALQ7d/s1024/oie_acjfmuTjEQAX-1024x771.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="771" data-original-width="1024" height="301" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjixC2AsRJTBohn9hyphenhyphenKE_0PAz8jZWBmmzYtjfxi3tUd02arJTLK5euCrgb696CuodrZY4AltWXs8cIkbLRtb0aBlc7DQIFS9KBDkGaUY5iiSICSYSUFXt9DYDtuvXynk5EDx4VhaUIcMP7skp35MjzQgRdIJh-hDJGbEFsBJOsSXnKNMwOKsKGWHw_ALQ7d/w400-h301/oie_acjfmuTjEQAX-1024x771.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i style="font-family: courier;"><br /></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i style="font-family: courier;">En Pozuelo. Hay muchos pinares
sueltos, calles empinadas, casitas De El Caserío. Tiendas no hay ni una. Por
qué hay tan pocas tiendas en sitios donde la gente tiene pasta y tantas tiendas
en calles como Bravo Murillo, por ejemplo, es algo que no alcanza a entender. Encuentra
un restaurante con terraza, llena de quinceañeros años borrachos perdidos a las
ocho de la tarde y señoras que están sobrias pero que tienen toda la pinta de
ir a emborracharse en cuanto lleguen a casa y se encuentren solas y sin nada
que hacer. Se toma una tónica, cinco euros, debe ser de burbujas inmobiliarias.</i></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><b>Esther García Llovet</b> — <i>Gordo de
feria</i></span><o:p></o:p></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-46909515502178795292024-01-30T20:42:00.004+01:002024-01-30T20:45:29.976+01:00Gente de casa<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9lBoP25mzzJEC_1VFJTDLyOuN9o9n4JSO3cisBSQy_FhOFQxRGEp5RSSDpqNm9P-wA5_f_4pF7fxtGOZb7bRjsuRWdgqRmgGRxDn1y3zZLchvcH5ROWCiJucQAkst68VL4AtUTtCa9lFFEhXXk7cVxY4NJtrTLOym5zYYAXFVnR3YAmPoNPlFmPb3_bRN/s667/estadounidense-Chris-Offutt-Lexington-Kentucky_1481562343_123658071_667x375.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="375" data-original-width="667" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9lBoP25mzzJEC_1VFJTDLyOuN9o9n4JSO3cisBSQy_FhOFQxRGEp5RSSDpqNm9P-wA5_f_4pF7fxtGOZb7bRjsuRWdgqRmgGRxDn1y3zZLchvcH5ROWCiJucQAkst68VL4AtUTtCa9lFFEhXXk7cVxY4NJtrTLOym5zYYAXFVnR3YAmPoNPlFmPb3_bRN/w400-h225/estadounidense-Chris-Offutt-Lexington-Kentucky_1481562343_123658071_667x375.jpg" width="400" /></a></div><p><br /></p><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>Mi objetivo era brindar un libro
a la gente de casa, un libro sobre «nosotros», no sobre «ellos»,
un libro en el que los lectores de las montañas pudiesen por fin reconocer su
cultura sobre el papel, con un lenguaje que pudiesen entender, sin
condescendencia. Quería escribir un libro que reflejase la dureza en las
montañas, pero sin perseverar en las mentiras más difundidas. Mi tarea era
similar a la de otros escritores que no forman parte de la vida americana
dominante y cuya cultura se ve distorsionada a diario en los medios populares. Estoy
hablando de los escritores negros, latinos, asiáticos, nativos-americanos y gais.
He leído sus obras con voracidad en un intento de imitar el modo en que echan
mano de la narrativa para lidiar con la opresión, el prejuicio y la escasez de
oportunidades.</i></span><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="EN-US"><span style="font-family: courier;"><b>Chris Offutt </b>-<b> </b></span></span><i style="font-family: courier;">Kentucky seco</i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;">La traducción es de <b>Javier Lucini</b>.</span></p><p>
</p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-42556153072589130722023-12-29T11:37:00.010+01:002024-01-08T18:13:13.129+01:00Línea de flotación<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwaz1AjidHkyoMAih_3JfhCRpc_nrZg7gzenWxgerUliiGvJ8CSNuRDhR65k0wJyI0oktGLD9G_-fc4C2FB1rw4CGvo_yB3dDoIm1nKqevrgiAqc0vtIsHCuIxeBCLv0ysN8GmSQYQE8v4lRXL-a80MEycN8uDPdp2GemkebKM0HrWPpDblzS8I0yXIE2l/s960/knausgaard_karl_ove-960x539.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="539" data-original-width="960" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwaz1AjidHkyoMAih_3JfhCRpc_nrZg7gzenWxgerUliiGvJ8CSNuRDhR65k0wJyI0oktGLD9G_-fc4C2FB1rw4CGvo_yB3dDoIm1nKqevrgiAqc0vtIsHCuIxeBCLv0ysN8GmSQYQE8v4lRXL-a80MEycN8uDPdp2GemkebKM0HrWPpDblzS8I0yXIE2l/w400-h225/knausgaard_karl_ove-960x539.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="font-family: courier;"><div style="text-align: justify;">...toda<i> historia se trasmite en forma de relato, de la misma manera que todas las noticias se trasmiten en forma de relato. El papel de la novela ha sido siempre el de moverse por debajo de esos grandes relatos, resquebrajarlos, formal y temáticamente, para así acercarse a la experiencia concreta de la realidad.</i></div></span><p></p><p><span style="font-family: courier;"><b>Karl Ove Knausg</b></span><span style="font-size: 11pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: courier;"><b>ård</b></span></span><i><span style="font-family: courier;"> - La importancia de la novela</span></i></p><p><span style="font-family: courier;">La traducción es de <b>Kisrti Baggethun</b> y <b>Asunción Lorenzo.</b></span></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-67784225298471649892023-11-27T21:19:00.005+01:002023-11-27T21:19:35.615+01:00Carmen Martín Gaite<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPbf317Pa_P8XljmmoqmqiaRMuSbRSdr3-oleCKUSqvFffQJWkhCS_PrrjFi0mkXDDOOogr_0Ixt3EQCCYgJlB-L3rSbLFG61o5rZHqMMqzOeGjM9-jPX5ARyjyRvdqGvrIYOS7KZpqfm_4xwr5hwt7JSU-p78Bak9RVJcKt2km7Fr_lGyqmCYEW1JV4Ba/s640/Harold%20E.%20Edgerton%20tumblr_m6arkjsq7p1qe31lco4_r1_1280.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="499" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPbf317Pa_P8XljmmoqmqiaRMuSbRSdr3-oleCKUSqvFffQJWkhCS_PrrjFi0mkXDDOOogr_0Ixt3EQCCYgJlB-L3rSbLFG61o5rZHqMMqzOeGjM9-jPX5ARyjyRvdqGvrIYOS7KZpqfm_4xwr5hwt7JSU-p78Bak9RVJcKt2km7Fr_lGyqmCYEW1JV4Ba/w313-h400/Harold%20E.%20Edgerton%20tumblr_m6arkjsq7p1qe31lco4_r1_1280.jpeg" width="313" /></a></div><br /><span style="font-family: courier;"><i>No es recordar, sino seleccionar los recuerdos de una determinada manera, lo que convierte al protagonista de cualquier situación, cuya mera repetición fotográfica no le puede contentar, en narrador (o sea sujeto y artífice) de ella.</i></span><p></p><p><span style="font-family: courier;"><b>Carmen Martín Gaite </b><i>- La búsqueda de interlocutor y otras búsquedas.</i></span></p><p><span style="font-family: courier;">La imagen es de </span><span style="font-family: courier;"><b>Harold. E. Edgerton</b></span><span style="font-family: courier;"> </span></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-80758766973403462382023-03-03T19:10:00.003+01:002023-03-03T19:11:04.430+01:00Realismo<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig5wykFerKBHKq5s3aC9VpMhcdiUaPcEALBfAvFC5h35E4p9U8Gm64hw3oz2e8fpx8Uk36yN644Rb6KYaXX-uW6AIqwnZo_bJwmayDjrCwSaivZAvxoyvrJ634siW07RT1-sjyldt9uPcORR3wLZzTjd9LxspzusDsnDApeIdUsZGNrJH9uW9yFQ-9Ww/s850/56-738.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="850" data-original-width="850" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig5wykFerKBHKq5s3aC9VpMhcdiUaPcEALBfAvFC5h35E4p9U8Gm64hw3oz2e8fpx8Uk36yN644Rb6KYaXX-uW6AIqwnZo_bJwmayDjrCwSaivZAvxoyvrJ634siW07RT1-sjyldt9uPcORR3wLZzTjd9LxspzusDsnDApeIdUsZGNrJH9uW9yFQ-9Ww/w400-h400/56-738.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p><p><i><span style="font-family: courier;">La literatura de ficción siempre, en todas sus formas, intentó ser realista.</span></i></p><p><span style="font-family: courier;"><b>Raymond Chandler</b> - <i>El simple arte de matar.</i></span></p><p><span style="font-family: courier;">La traducción es de <b>Jaume Prat</b>. La fotografía, de <b>Vivian Maier</b></span></p><p><br /></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-5160863280119845982023-01-01T12:25:00.010+01:002023-01-01T12:35:41.222+01:00Guía Michelín<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXR4cvb1lP9ypZ4AilujJyGTg3gO0HpaC8PuU7OpfoZDiF4Hzphf7IkJCwRfAPNMnx_F5GonUSQIiPn6q7WMU2hOG7M10SmUAXS4N32aa-iPXrQjudwQMuhq7vr0kd2GfiIf_69wItl-16NhhApFH0DerYV4w9VQvW0hBLIiUaSEi3QkNRIb45wpUfZg/s900/esqueleto%20mano.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="641" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXR4cvb1lP9ypZ4AilujJyGTg3gO0HpaC8PuU7OpfoZDiF4Hzphf7IkJCwRfAPNMnx_F5GonUSQIiPn6q7WMU2hOG7M10SmUAXS4N32aa-iPXrQjudwQMuhq7vr0kd2GfiIf_69wItl-16NhhApFH0DerYV4w9VQvW0hBLIiUaSEi3QkNRIb45wpUfZg/w285-h400/esqueleto%20mano.jpg" width="285" /></a></div><br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">El escritor no
está para explicar el mundo -filósofo
o novelista-,
sino para explicarse él al mundo. En todo caso, para explicarse el mundo a sí
mismo. Que viene a ser lo mismo. Pura subjetividad. […] El escritor no es una guía
Michelin para vivir. Es en todo caso la guía Michelin de sí mismo y nada más.</span></i></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;"><o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;"> El escritor no aporta nada a la objetividad
general. […] Más que sumar, lo que hace el escritor, el pensador, el artista,
es restar. No suma sentido común al sentido común de todos, sino que resta sentido común, roe y merma el acervo general, apropiándose buenas porciones de
mundo y dejando en su lugar un hueco de duda e incertidumbre.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><b>Francisco Umbral</b>
- <i>Ramón y las vanguardias</i><span style="text-align: left;"> </span></span></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-14560444002100071162022-12-29T17:45:00.005+01:002022-12-29T17:49:16.551+01:00Pastrana, España<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRbhxUI2IyiMj8Jz2W3ejiJOVnRKNgaqBjZWhB3ZlFdWVynPf-L9Eghj9YCRmNBKBUhT8yIq_w-OfzXWnC2_XG1UWgaxBDpLy2Lyb2rfvhIYvB-J139Wk5eGoTCU6alMPVLBGTnFtJGfHkcDCdtCfxmjbKs1v9L11vqMZmKz5smjkGVnc4istddZDJOg/s680/Cela.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="680" data-original-width="505" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRbhxUI2IyiMj8Jz2W3ejiJOVnRKNgaqBjZWhB3ZlFdWVynPf-L9Eghj9YCRmNBKBUhT8yIq_w-OfzXWnC2_XG1UWgaxBDpLy2Lyb2rfvhIYvB-J139Wk5eGoTCU6alMPVLBGTnFtJGfHkcDCdtCfxmjbKs1v9L11vqMZmKz5smjkGVnc4istddZDJOg/w298-h400/Cela.jpg" width="298" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>En Pastrana podría encontrarse
quizá la clave de algo que sucede en España con más frecuencia de la necesaria.
El pasado esplendor agobia y, para colmo, agosta las voluntades; y sin voluntad,
a lo que se ve, y dedicándose a contemplar las pretéritas grandezas, mal se atiende
al problema de todos los días. Con la panza vacía y la cabeza poblada de dorados
recuerdos, los dorados recuerdos se van cada vez más lejos y al final, y sin
que nadie llegue a confesárselo, ya se duda hasta de que hayan sido ciertos
alguna vez, ya son un caritativo e inútil valor entendido.</i></span><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="font-family: courier; text-align: left;">Camilo José Cela</b><span style="font-family: courier; text-align: left;"> – </span><i style="font-family: courier; text-align: left;">Viaje a la Alcarria</i></p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: courier;">La fotografía pertenece a la <b>Fundación Camilo José Cela</b> </span><a href="https://fundacioncela.gal/es/galeria">(fundacioncela.gal)</a></p><br /><p></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-35519858564190319072022-11-25T20:07:00.007+01:002022-11-25T20:09:20.239+01:00Se decía "aprender"<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8eRNxwuvRMu3A1ff8Frnphkko9j_Xm_hVNjAfR46yiXn69mz-AW6O3GiFzcsiSezEBBtTYBhc510VGlHPy3KWoxjk8QbNr9euvPYZBJv8Cbly0kPc7vDItxQNYjXXWIvCBuP8peWfbcT3UwPL-TXiBeEyWEHMYysa_oMf6DhwFo2BZZQpPkijIdRYOw/s1968/rs=w_1968,h_1308.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1308" data-original-width="1968" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8eRNxwuvRMu3A1ff8Frnphkko9j_Xm_hVNjAfR46yiXn69mz-AW6O3GiFzcsiSezEBBtTYBhc510VGlHPy3KWoxjk8QbNr9euvPYZBJv8Cbly0kPc7vDItxQNYjXXWIvCBuP8peWfbcT3UwPL-TXiBeEyWEHMYysa_oMf6DhwFo2BZZQpPkijIdRYOw/w640-h426/rs=w_1968,h_1308.webp" width="640" /></a></div><p></p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>Cuando ahora
leo a Proust o a Mauriac, no creo que evoquen los tiempos en que mi padre era
niño. El panorama de mi padre es de la Edad Media.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>[…]<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>Mi padre perdía
clases por tener que ir a recoger las manzanas, agavillar el heno y la paja,
por culpa de todo aquello que se siembra y se recoge.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>[…]<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>Consiguió saber
leer y escribir sin faltas. Le gustaba aprender. (Se decía </i>aprender<i>, a
secas, como beber o comer)</i></span><o:p></o:p></p><br /><p></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: courier;"><b>Annie Ernaux</b> - <i>El lugar</i></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: courier;"><i>La traducción es de <b>Nahir Gutiérrez</b>. La imagen, de <b>Salvi Danés</b></i></span></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-39958749560226564082022-11-14T20:05:00.001+01:002022-11-14T20:06:20.648+01:00El Lerele nacional<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR7yf0AchIZydpFGymHnobrQQKr1jcBFj_Iq4oPwxgiNr46VslWa7Y1c4Upxc__K9Ab0KI0ZDXuKrBdBe217raPourKHvnRVmw_vNkB_CpTpu72-2kgbTHJgfl3J-447qHko2GAGchKx-QZZAuDDvvv19iaV6y3rzRTQiv4_XmCGXKBbwFbp2hFwVdjA/s4032/UMBRAL.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR7yf0AchIZydpFGymHnobrQQKr1jcBFj_Iq4oPwxgiNr46VslWa7Y1c4Upxc__K9Ab0KI0ZDXuKrBdBe217raPourKHvnRVmw_vNkB_CpTpu72-2kgbTHJgfl3J-447qHko2GAGchKx-QZZAuDDvvv19iaV6y3rzRTQiv4_XmCGXKBbwFbp2hFwVdjA/w400-h300/UMBRAL.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>Siendo ministro Solís Ruiz, le
impuso a Lola el Lazo de Isabel la Católica. En 1966 se le da un homenaje al
que asisten los duques de Alba y Fraga Iribarne. Cierto académico nos decía una
vez: “Lo que no sabe la gente es que los aristócratas, los famosos, los
toreros, los artistas, somos en España una gran familia, somos siempre los
mismos”<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>Efectivamente, esa gran familia <span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">-</span>tejida muchas veces con
lazos sanguíneos de verdad<span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">-</span>,
ese elitismo folklórico-aristocrático-culto-nacionalconservador-taurino es la
gran ventosa que va absorbiendo, integrando a las individualidades valiosas, de
modo que el pueblo, tan lejano a todo eso, cuando alumbra una flor de genialidad,
una figura, inmediatamente la ve arrancada de su huerto por la mano enguantada
que baja de arriba.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>Al pueblo para redimirse,
siquiera sea a nivel social y económico, se le exige ser excepcional. Esta
capacidad de asimilación de lo popular-singular que tienen nuestras élites
permite hablar de cierto democratismo difuso y demagógico en el alma española.
El pueblo, por su parte, sin conciencia clara de clase, encuentra en esas asimilaciones
una expresión de la liberalidad de las minorías. En pocos países de Europa son
tan considerables las distancias pueblo-élite, y en pocos países es tan fácil
que un bracero y su señor marqués se entienda espontáneamente hablando de
toros, de caballos o de mujeres.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>[…] ; pues nuestras élites, poco
cultas por lo general, tienen los mismos gustos y aficiones que el pueblo bravío,
de modo que a primera vista se puede tomar por naturalidad lo que no es sino
una aproximación histórica de niveles culturales.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: courier;"><i> </i></span></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><b>Francisco Umbral</b> <span style="font-style: italic;">-</span><i> Lola Flores. Sociología
de la Petenera<o:p></o:p></i></span></p><br /><p></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-69374150118826953752022-09-23T14:11:00.003+02:002022-09-23T14:12:55.415+02:00Barritas de caramelo<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkEWpckIVnzitS14lS0wbst0oPuG53SYFv8jGemiaaNxS5VAkLhqYWZn7EpNU3cJn7b0QoL8WgSPUHE4I1uF63Qo7XNCtPGp5jh7lkDi6LXIlJWE6c5acjGyIm-sxag3JtJMl_1UzAfmvFOddltF7up437gKg6JIjYTLreCHeHhfYdZzvKiegcBhI8VQ/s2997/AListair%20Taylor%20GimnasioCuba6.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2997" data-original-width="2000" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkEWpckIVnzitS14lS0wbst0oPuG53SYFv8jGemiaaNxS5VAkLhqYWZn7EpNU3cJn7b0QoL8WgSPUHE4I1uF63Qo7XNCtPGp5jh7lkDi6LXIlJWE6c5acjGyIm-sxag3JtJMl_1UzAfmvFOddltF7up437gKg6JIjYTLreCHeHhfYdZzvKiegcBhI8VQ/w427-h640/AListair%20Taylor%20GimnasioCuba6.jpg" width="427" /></a></div><br /> <p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>Eso era todo lo que un hombre
necesitaba: esperanza. Era la falta de esperanza lo que hundía a un hombre. Recordaba
mis días en Nueva Orleans, viviendo de dos barritas de caramelo de 5 centavos
al día durante semanas con tal de no trabajar y tener tiempo para escribir.
Pero el morirse de hambre, desgraciadamente, no ayuda a mejorar el arte. Solo
era un impedimento. El alma de un hombre estaba radicada en su estómago. Un hombre
podía escribir mucho mejor después de haberse zampado un buen solomillo de
ternera y haber bebido medio litro de whisky de lo que jamás podría hacerlo después
de haber comido una barrita de caramelo de a níquel. El mito del artista
hambriento era una falacia. Una vez que te dabas cuenta de que todo era una
falacia, conseguías la sabiduría y empezabas a sangrar y a arder en llamas y a
romper tu ser en explosiones.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><b>Charles Bukowski</b> <span style="font-style: italic; mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">-</span><i> Factotum<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;">La traducción es de <b>Jorge
Berlanga</b>. La fotografía, de <b>Alistair Taylor-Young</b></span><o:p></o:p></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-4568473955249797912022-09-15T19:42:00.000+02:002022-09-15T19:42:28.625+02:00Chico listo<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2u9KH1iTsP9R6Ijvsd9-QFi7r68CDUwPfDeeIGzeXB7SW3ZWKFiCvLVOZrFIqNLeBy0ndYqJNBfemgpz83k-ybk00giETh9Re2IcnwlJ5SHlu2KMml4ixUfFFGN36GcjhxDhEr85oft8FW82OT1oll3VE_MRLlrQcfC6rJK24jzCjtlus1cMMe6-3Og/s750/mgd%20(4).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="741" data-original-width="750" height="395" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2u9KH1iTsP9R6Ijvsd9-QFi7r68CDUwPfDeeIGzeXB7SW3ZWKFiCvLVOZrFIqNLeBy0ndYqJNBfemgpz83k-ybk00giETh9Re2IcnwlJ5SHlu2KMml4ixUfFFGN36GcjhxDhEr85oft8FW82OT1oll3VE_MRLlrQcfC6rJK24jzCjtlus1cMMe6-3Og/w400-h395/mgd%20(4).jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>-
Era como descubrir otra raza de personas <span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">-</span>sentado
en la cama, pasé un brazo por los hombros de Elena<span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">-</span> en las que nunca se piensa, que
son casi como objetos. El tipo que te lleva la maleta, el tipo que te limpia
los zapatos, el tipo que te vende el paquete de tabaco. No son amigos, ni
clientes, ni nada. Pero he empezado a mirarles y a preguntarme dónde está la
culpa.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">-</span>
¿Qué culpa?<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">-</span>
La culpa de que hasta ahora no haya pensado que ellos son hombres.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">-</span>
Pero, Javier, todo esto es infantil. Nadie ignora que esa gente es igual que
todos nosotros. Pero que viven de distinta manera.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">-</span>
¡Eso es lo que yo trato de averiguar! ¿Por qué viven de distinta manera?<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>[…]<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>Rio tenuemente […]<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">-</span>
Porque tú has nacido en una buena familia y, además, eres… Déjame que termine.
Y además eres inteligente, muy inteligente, y muy trabajador. Y honrado. Y
sabes lo que quieres. ¿De acuerdo? <span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">-</span>su
boca reptaba hacia mis labios<span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">-</span>.
Dime si no es así. Si no es así, no te quiero. Dímelo. </i></span><o:p></o:p></p><span style="font-family: courier;"><b>Juan García Hortelano</b> - <i>Tormenta de verano</i></span><p></p><p><span style="font-family: courier;">La fotografía es de <b>Cristina García Rodero</b></span></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-17400285105963482812022-07-04T14:14:00.007+02:002022-07-04T15:00:32.711+02:00Carreteras<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNc3fK9wQ2-VB2MujfzBrC1WCHtJKhIRcsse3pVAaZlW-Jv0tm_iY0lABrPTMs8tcpC2fuqpRGsasYDfnFUv26ERz8LurTWyVw9Ufbhzh6EUSEy-7NUtEbWBcFyzzbKAddVBQwCeyJurGAb9iBKaSr1NYorwVuLt1nCdtUGsC9vzxSBHRMISOp24vqtg/s2000/il_fullxfull.2295239470_po1p.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1472" data-original-width="2000" height="472" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNc3fK9wQ2-VB2MujfzBrC1WCHtJKhIRcsse3pVAaZlW-Jv0tm_iY0lABrPTMs8tcpC2fuqpRGsasYDfnFUv26ERz8LurTWyVw9Ufbhzh6EUSEy-7NUtEbWBcFyzzbKAddVBQwCeyJurGAb9iBKaSr1NYorwVuLt1nCdtUGsC9vzxSBHRMISOp24vqtg/w640-h472/il_fullxfull.2295239470_po1p.gif" width="640" /></a></div><br /></div><br /><span style="font-family: courier;"><i>Las carreteras están pensadas con la cabeza. Los caminos están pensados con el corazón.</i></span><p></p><p><span style="font-family: courier;"><b>Cristina Grande</b> - <i>Lo breve</i></span></p><p><span style="font-family: courier;"><i>La fotografía es de Dorothea Lange</i></span></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-27519561061276268262022-03-11T18:56:00.001+01:002022-03-11T18:57:40.688+01:00Verán<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhJbM_dXYYHsbC2x75U12XVUgH5kaFVdQgkgu32lqzPHclnz6c7iwYkLCTgMEa05Zb8w_z-wOxwk0JLfiHK3spgCRmvnyeu4DV4lnULPq4_TWMCy_Gn-CqZUmGuYs2vUT8qgBcD5L81NFEP6B42v3Q2OSQ-sS3cLbWhMRj9Hb7eMCsktjl8TA1UYZ6Yag=s886" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="591" data-original-width="886" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhJbM_dXYYHsbC2x75U12XVUgH5kaFVdQgkgu32lqzPHclnz6c7iwYkLCTgMEa05Zb8w_z-wOxwk0JLfiHK3spgCRmvnyeu4DV4lnULPq4_TWMCy_Gn-CqZUmGuYs2vUT8qgBcD5L81NFEP6B42v3Q2OSQ-sS3cLbWhMRj9Hb7eMCsktjl8TA1UYZ6Yag=w640-h426" width="640" /></a></div><br /> <p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>Verán, yo pienso que la novela
del siglo XX, casi toda ella, es de una gran inverisimilitud. Y creo que la
causa está relacionada con la prohibición de la política. No digo que la novela
del siglo XX sea mala, pero es insuficiente. Como si hablase de un mundo donde
todas las personas tienen un solo brazo y una sola pierna y un solo ojo y media
nariz y donde los cristales no se rompen al caer.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>[…] me interesa que las novelas me hablen de la
mitad de la mirada y del medio corazón y de copas que flotan en el aire. Lo que
reclamo es la otra mitad. Quiero también lo que me falta.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>[…] Yo lo quiero todo. Quiero las
historias de presos, y quiero los jardines. Quiero, a ser posible, las
historias que cuenten la relación directa, clara, nítida, entre los presos y
los jardines. Pero no cambio la relación por los jardines. Me importa cómo se
dificulta la vida de los demás, cómo la dificultan los burgueses, además de cómo
lo hacen, en los casos en que lo hagan, los comunistas. Lo quiero todo. <o:p></o:p></i></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i><br /></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i><b>Belén Gopegui</b> – Un pistoletazo en
medio de un concierto. Acerca de escribir de política en una novela.</i></span><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>La fotografía es de <b>Joseph Rodríguez</b></i></span></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-13140942686234149642022-03-05T20:06:00.004+01:002022-03-05T20:08:27.210+01:00El arte de romper<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhx3gQV0EjBhRzaBvGee5LySDyu3yJwMZL9pmI6VQLQJFBOZEnaOw5hnE8NZ68EWkBJdloEniyvMQYYxDgXI00jmqX7ewpdrIiU3PBmiFjJdoVTx-1Sfm--Sfmap0hpXPTavTexpfaxcyLW8zwFiXf0rUsW-0DlAfjhiiNlEt6S54bVkvmmlCIgi0ROxQ=s520" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="325" data-original-width="520" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhx3gQV0EjBhRzaBvGee5LySDyu3yJwMZL9pmI6VQLQJFBOZEnaOw5hnE8NZ68EWkBJdloEniyvMQYYxDgXI00jmqX7ewpdrIiU3PBmiFjJdoVTx-1Sfm--Sfmap0hpXPTavTexpfaxcyLW8zwFiXf0rUsW-0DlAfjhiiNlEt6S54bVkvmmlCIgi0ROxQ=w640-h400" width="640" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>Flaubert empezó a escribir </i>Madame Bovary<i> en 1851 [...] le llevó cuatro años y medio de trabajo. [...] Su estudio estaba en la planta alta de la casa, una habitación amplia que daba al jardín, con el Sena al fondo. Solía escribir allí desde primera hora de la tarde hasta bien entrada la madrugada, parando sólo para cenar, y era infatigable, escribiendo, reescribiendo, revisando, y produciendo lentamente, quizá "una página por semana, o una cada cuatro días, o trece en tres meses". Hay cuatro mil quinientas cuartillas de borradores para las trescientas del libro.</i></span></div><p></p><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">[...]Ser escritor es estar condenado a corregir. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i><b>James Salter</b></i> - <i>El arte de la ficción</i>.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;">Traducción de <b>Eugenia Vázquez Nacarino</b></span>. </div>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-83262496892939714722021-12-22T20:00:00.006+01:002022-03-05T20:07:37.130+01:00El inglés bueno<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiaosZ-aoMCinhq1Q_4ZheuwPuozlZ3GPA3jYhuVt4-y_IeoK3tizAXgyNq-3sV1sOc69XuPhsYuz5Jk45kl0guyyTKHMze6euiiTxXb5_7pUyv96-nUHIz7fR31MPij5vgNryjbgDEyx5R0ktr_Lg0WC60T02gcBz-H4iBqq-Bp3nsiZNpZIzkYQhSnw=s800" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="679" data-original-width="800" height="544" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiaosZ-aoMCinhq1Q_4ZheuwPuozlZ3GPA3jYhuVt4-y_IeoK3tizAXgyNq-3sV1sOc69XuPhsYuz5Jk45kl0guyyTKHMze6euiiTxXb5_7pUyv96-nUHIz7fR31MPij5vgNryjbgDEyx5R0ktr_Lg0WC60T02gcBz-H4iBqq-Bp3nsiZNpZIzkYQhSnw=w640-h544" width="640" /></a></div><br /> <p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">A mi manera…, empezaba a darme
cuenta de que contar una historia no bastaba, salvo que estuviera escrita con
tal convicción que el lenguaje y el contenido indicarán que yo tenía algo que
decir además de una historia que contar. La mejor escritura se producía cuando
el movimiento de mi pluma coincidía exactamente con el tono de mis pensamientos,
lo que me hizo comprender que cada escritor o escritora tiene su voz o estilo
únicos y que, aunque unos encuentren esa voz antes que otros, cuanto más te
costará adquirirla, más probable era que fuera tuya y de nadie más. <o:p></o:p></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;"><o:p> </o:p>…sirvió para reforzar la creencia
de que “el inglés bueno es el inglés claro” y me hizo desarrollar un
sentimiento hacia el lenguaje que no había experimentado con tanta viveza ni
leyendo las palabras ni escuchando las. Las cadencias de estilo se hicieron lo
suficientemente potentes como para ayudar a mejorar mi prosa, una revelación
que, sin duda, se había producido se habría producido antes con una educación
decimonónica en los clásicos griegos y latinos.</span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;"><o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">Leer mi obra en voz alta era un
modo de asegurarme de que poseía la fluidez y claridad del inglés claro. Siempre
había tenido cuidado, pero ahora me mostraba implacable a la hora de señalar
las repeticiones en una página, reconocer palabras innecesarias, suprimir
tautologías, librarme de clichés, eliminar lo que quedaba insinuado en vez de
expresado y tratar de lograr la sencillez incluso en las descripciones de
complicados procesos de pensamiento, usando las técnicas de la poesía para
escribir en prosa. </span></i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;"><br /></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><b>Alan Sillitoe</b> - <i>La vida sin armadura. Una autobiografía</i></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;">La traducción es de <b>Antonio Lastra.</b></span></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-7115075255048354032021-09-24T20:32:00.006+02:002021-09-24T20:38:49.829+02:00Palabras de 14 letras<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRuzY5QXCykqzrnB01aGV9aB6mOOD2NMH5Nz95rJs8k-99ZLjLE7BgEijsBa9hJ2A78f8hu8HuoRaM49ekoFVE3qZNkAoprBomz4C49AuJxiRb0GE0swdJBUlRRCRU-GCa1HmBf2qGUh79/s992/buk2.gif" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="558" data-original-width="992" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRuzY5QXCykqzrnB01aGV9aB6mOOD2NMH5Nz95rJs8k-99ZLjLE7BgEijsBa9hJ2A78f8hu8HuoRaM49ekoFVE3qZNkAoprBomz4C49AuJxiRb0GE0swdJBUlRRCRU-GCa1HmBf2qGUh79/w640-h360/buk2.gif" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><br /></i></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">El principal problema hasta el
momento es que ha habido un abismo demasiado grande entre la literatura y la
vida; quienes han creado literatura no han escrito sobre la vida y los que han
vivido la vida han sido excluidos de la literatura.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">… un poema no debería ser un
poema, sino un fragmento de algo que sale bien.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">El arte solo es inteligente si te
sacude las entrañas, de lo contrario es pura cursilería.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">… las palabras que se salvarán
serán las pequeñas palabras esenciales que se dicen de verdad. Cuando queremos
decir algo de verdad no usamos palabras de 14 letras.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">… evitemos ponernos demasiado
serios y, con un poco de suerte, nos saldrá algo serio.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>No es que me vayan las normas,
pero tengo una bien clara: los únicos escritores que lo hacen bien son los que
escriben para no enloquecer.</i><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: courier;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><b>Charles Bukowski</b> <span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">-</span> <i>La enfermedad de escribir</i><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;">La traducción es de <b>Abel Debritto.</b><o:p></o:p></span></p><br /><p></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-26435816821665974252021-08-25T19:16:00.003+02:002021-08-25T19:21:02.152+02:00Ni Clemenceu ni Chu En-Lai<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK9Plii5Z2ACd1xQyrlZMRb3K2tKtHDYdZegYXGdnCoH-v1eZO70iSpASXZm-qtr8HVn3uxQi7NpEbqrDgVUgZmivOCfdTyvDV0qYo4nKWNOvYas7Fnw2WBesbeyMCFRILXMrU69WnGbQ1/s1280/par86873-teaser-story-big.jpg+nikos+economopoulos+Ciudad+n%25C3%25B3mada.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="896" data-original-width="1280" height="448" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK9Plii5Z2ACd1xQyrlZMRb3K2tKtHDYdZegYXGdnCoH-v1eZO70iSpASXZm-qtr8HVn3uxQi7NpEbqrDgVUgZmivOCfdTyvDV0qYo4nKWNOvYas7Fnw2WBesbeyMCFRILXMrU69WnGbQ1/w640-h448/par86873-teaser-story-big.jpg+nikos+economopoulos+Ciudad+n%25C3%25B3mada.jpg" width="640" /></a></div><br /><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Courier;"><i>De
mi diario sólo he conservado...algunas frases relacionadas con mi padre.
"Estoy deslumbrado por mi vida. Soy el único hombre en la tierra que ha
conocido a la vez a Clemenceau y a Chu En-Lai", "He conocido a todos
los grandes de este siglo, pero mi auténtica felicidad me la procuró la gente
humilde del pueblo"<o:p></o:p></i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Courier;"><i>Hace
cinco años que se apaga, sin apagarse, atendido por unas jóvenes marroquíes, a
cual más guapa, que lo llaman Robert.</i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Courier;"><i>Es una de las grandes paradojas de nuestra época. En
todas las partes del mundo, en este momento, estamos aterrorizados por el auge
del integrismo y el mundo árabe asusta. los representantes del FIS anuncian
</i>urbi et orbi<i> que "el islam dominará el mundo, en Argelia se asesina a los
extranjeros y a los intelectuales y, sin embargo, en Europa y en los demás países,
los jóvenes árabes son los que están ocupándose de los viejecitos judíos o de
las viejecitas católicas. Ellos son quienes los lavan, les dan de comer, los
ayudan a sobrevivir en un mundo que se ha vuelto indiferente. Así, consiguen
que su último recorrido sea humano. Donde voy reconozco los mismos gestos, la
misma dulzura, ese respeto y esa conmiseración.</i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; mso-outline-level: 2; text-align: justify;"><span style="font-family: Courier;"><b><br /></b></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; mso-outline-level: 2; text-align: justify;"><span style="font-family: Courier;"><b>Monique Lange</b> – <i>Los cuadernos rotos</i>.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; mso-outline-level: 2; text-align: justify;"><span style="font-family: Courier; font-size: 11pt; text-align: left;">La
traducción es de <b>Malika Embarek López</b>; la fotografía de <b>Nikos Economopoulos.</b></span></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-34595832235170336512021-07-30T19:11:00.004+02:002021-07-30T19:20:45.872+02:00Yo tenía un primo en África<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9ISj2Rqi1vmyaevTc0tm2tB5PuaURVvQl5us_lR9ZbOKvUvAmYzAXGgLWr-iexsKcu0-by30e_xDo4CJopqsPo19dKDnOHnIkAFVIse5oYi6CoRQ6SjF6rU2unfweemtA5uZAPTSmzZyQ/s675/PORTUGAL+ULTRAMARINO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="500" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9ISj2Rqi1vmyaevTc0tm2tB5PuaURVvQl5us_lR9ZbOKvUvAmYzAXGgLWr-iexsKcu0-by30e_xDo4CJopqsPo19dKDnOHnIkAFVIse5oYi6CoRQ6SjF6rU2unfweemtA5uZAPTSmzZyQ/w296-h400/PORTUGAL+ULTRAMARINO.jpg" width="296" /></a></div><br /> <p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">Mi primo nació en Lourenço
Marques y nunca pronunció las tres sílabas tan difíciles de la palabra Maputo. <o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">[…] Maputo era nombre de negro.
Un negro, una zona salvaje, un río podían llamarse Maputo, Incomati, Limpopo,
Zambeze. Una población de negros podía llamarse Marrecuene, Inhaca, Infulene,
Xipamanine. Una ciudad de blancos no. Debía ser Lurenço Marques, Beira, Vila
Luísa, Mocímboa da Praia.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">Xai-Xai era de negro. Ponta de
Oro era de blanco.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">[…] Mi primo había sido educado
en el más profundo desprecio por el negro. Cuando cumplió diecinueve años, y lo
mandaron a Niassa, partió contento. Iba a luchar por la california portuguesa.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">Bajaba a Lourenço Marques cada
nueve meses, pero ya no era el mismo. Se dejó crecer la barba. Había una
guerra, y mi primo nunca habló de la guerra. Nadie hablaba de la guerra. Supongo
que no se habla de la guerra, nunca.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">[…] Mi primo hablaba poco y
evitaba las reuniones sociales. Se encerraba en el cuarto a fumar, y se calló
para siempre.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">[…] Después enterramos su
machete, el revólver y el uniforme. Había estado en Niassa con autorización
para matar negros, y todo aquello apestaba a sangre, y siguió apestando a
sangre durante muchos años, incluso enterrado en suelo fértil, en algún lugar
de Matola, hasta que se pegó un tiro en la cabeza, ya en Xabregas, después de
haber quemado todos los puentes, asaltado joyerías en Almirante Reis y asesinado
a negros a tiros, por la espalda, en Damaia.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: courier;">Pero además de eso, fue mi primo
hermano.</span></i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><b><br /></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><b>Isabela Figueredo</b><i> - Cuaderno de memorias coloniales</i></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;">La traducción es de<i> </i><b>Antonio Jiménez Morato</b></span></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-37184188444549890492021-04-05T13:18:00.007+02:002021-04-05T13:23:25.617+02:00Bajo las estrellas de otoño<p> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj-klF11JVFVQ-h2_jvzS5Dr9lBmoQWUfNwLuwsJE1VSxkl0tlwMBeLpr7AkSQ4GLkHvS3iKG3dch2XOI8Wp3y30692vTgGcM_tBzjApPmWtg_GNL5Ife2-fxswRd67SiIN-LqlLf32Tge/s1600/05_Alma-tierra_Navia_blog.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1068" data-original-width="1600" height="429" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj-klF11JVFVQ-h2_jvzS5Dr9lBmoQWUfNwLuwsJE1VSxkl0tlwMBeLpr7AkSQ4GLkHvS3iKG3dch2XOI8Wp3y30692vTgGcM_tBzjApPmWtg_GNL5Ife2-fxswRd67SiIN-LqlLf32Tge/w640-h429/05_Alma-tierra_Navia_blog.jpg" width="640" /></a></p><br /><p><i style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;">En la vejez no se vive la vida; sólo nos mantenemos en pie por los recuerdos. Somos como cartas que se han expedido: no estamos ya en circulación, hemos llegado al destinatario. Queda por saber si nuestro contenido ha desencadenado tempestades de alegrías y de penas o si no hemos dejado impresión alguna.</span></i></p><p><span style="font-family: courier;"><b>Knut Hamsun</b> - <i>Bajo las estrellas de otoño (Trilogía del vagabundo)</i></span></p><p><span style="font-family: courier;">La traducción es de <b>F.C.</b>; la fotografía, de <b>José Manuel Navia.</b></span></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-60327863082336853192020-12-28T18:56:00.004+01:002020-12-28T19:08:06.209+01:00Ruta promocional<p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb4uAgukdh0bE8bJRs6WuEToZ8Tz1ReSzcSwxNLapu2PhHmi2EMvh5h8P3h7uzRnK9vPcMijzWuZJ7NP76MWE2DnqLouaXCWgJsJMcv1URMN0yKPc1VpJjnNOxbZNgvQkYVIx-vwLDnqzV/s1536/000054430002-copy.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1254" data-original-width="1536" height="326" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb4uAgukdh0bE8bJRs6WuEToZ8Tz1ReSzcSwxNLapu2PhHmi2EMvh5h8P3h7uzRnK9vPcMijzWuZJ7NP76MWE2DnqLouaXCWgJsJMcv1URMN0yKPc1VpJjnNOxbZNgvQkYVIx-vwLDnqzV/w400-h326/000054430002-copy.jpg" width="400" /></a></div><br /><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="font-family: courier;"><div style="font-style: italic; text-align: justify;"><i>Escúchame con atención. [...], me importa un bledo que mi obra sea comercial o no. [...] Si lo que escribo es bueno, entonces la gente lo leerá. Por eso existe algo llamado literatura. Un autor pone el corazón en las entrañas en cada página. Para que lo sepas, una buena novela puede cambiar el mundo. Tenlo presente antes de tomar la decisión de sentarte delante de una máquina de escribir. Nunca pierdas el tiempo con algo en lo que tú no creas.</i></div><div style="font-style: italic; text-align: justify;"><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;"><b>Dan Fante</b> <i style="font-style: italic;">- Fante. Un legado de escritura, alcohol y supervivencia.</i></div><div style="font-style: italic; text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La traducción es de <b>Federico Corriente, </b>la <a href="https://olivergordon.com/quarter-panel-jim-ryce/">fotografía</a>, de <b>Jim Ryce</b></div></span><p></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-17145078822716996402020-11-10T16:42:00.028+01:002020-12-18T16:34:04.869+01:00Si no es ahora, será otra vez.
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihUPCmQcVS1mZ4KB3NRcgVlizavRdd_QOkBSvGZPOY0TNXJzx-D1K_CPTiuUsd11dCxGV3ZHWQl8J5W4IHo3wYFE2amGAmkpRHupM3s9OVmezdmKGTPfX0NQVbF_EPolXy_N9qE7BPEpa9/s2048/kyle+MCDOUGALL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1500" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihUPCmQcVS1mZ4KB3NRcgVlizavRdd_QOkBSvGZPOY0TNXJzx-D1K_CPTiuUsd11dCxGV3ZHWQl8J5W4IHo3wYFE2amGAmkpRHupM3s9OVmezdmKGTPfX0NQVbF_EPolXy_N9qE7BPEpa9/w293-h400/kyle+MCDOUGALL.jpg" width="293" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p><i><span style="font-family: courier;">
La idea es muy simple, tan simple que si no es usted cuidadoso la olvidará. Es ésta: que todos en este mundo somos Cristo, y que todos seremos crucificados. Esto es lo que quiero decir. No lo olvide. Ocurra lo que ocurra, no vaya a olvidársele. </span></i></p><p> <span style="font-family: courier;"><b>Sherwood Anderson</b> - <i>Winesburg, Ohio.</i> </span></p><p><span style="font-family: courier;">La traducción es de <b>Emilio Olcina Aya</b> y la fotografía, de </span><b style="font-family: courier;">Kyle McDougall.</b></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-40517203498529880382020-10-01T16:26:00.004+02:002020-12-18T16:39:15.472+01:00Una economía sana, millones de hombres enfermos<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigLq6b5FS_DtpJD6VXsmGgeoEhvgCuu1SWEcJ_1bFAZbLq9Bs7ywc9S_qkjE1RtgPdZfJ8uNG4ontABsJn9DbplGngwbsa2_s_np_d72xpfYXYZgJgRYB4lUYIwEz1aiWSe_WQsKF5SFiy/s575/DELIBES_1-kUEE-U2128046530433BG-575x323%2540Leonoticias.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="323" data-original-width="575" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigLq6b5FS_DtpJD6VXsmGgeoEhvgCuu1SWEcJ_1bFAZbLq9Bs7ywc9S_qkjE1RtgPdZfJ8uNG4ontABsJn9DbplGngwbsa2_s_np_d72xpfYXYZgJgRYB4lUYIwEz1aiWSe_WQsKF5SFiy/w640-h360/DELIBES_1-kUEE-U2128046530433BG-575x323%2540Leonoticias.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>Del Cañizo subraya la relación de
la contaminación del medio y el hacinamiento con el desarrollo de ciertas
afecciones psíquicas como la ansiedad, la angustia, la tensión, el erotismo y
la agresividad.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;">Estadísticamente <i>-dice-,</i> se ha
demostrado que en una ciudad de 250.000 habitantes, se asesina el doble, se
viola el triple y se roba siete veces más que en un conjunto de pueblos pequeños
que sumen los mismos 250.000 habitantes.<i><o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><i>Esto ratifica la afirmación de Eric
Fromm de que para conseguir una economía sana hemos producido millones de
enfermos. Y posiblemente, la cadena de males no se interrumpe aquí, puesto que
del mismo modo que los contaminantes influyen en enfermedades degenerativas
como el cáncer y la leucemia, según se ha demostrado, cabe que lo hagan también
sobre ciertas enfermedades y malformaciones congénitas de las que se observa un
incremento en nuestro tiempo. En cualquier caso, es obvio que las conquistas
rutilantes de la técnica no bastan para ocultar sus miserias.</i><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="font-family: courier;">Miguel Delibes</b><span style="font-family: courier;"> – </span><i style="font-family: courier;">Un mundo que
agoniza</i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><br /><p></p>Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-92231427328903529842020-05-17T17:40:00.000+02:002020-05-17T17:43:04.978+02:00“En España, la semana siguiente acostumbra a ser la semana posterior a la semana siguiente…”<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0WgB00LTreUjCqzniNcq34H7cqkVqmItGkoySwvAavAaDR2r6qVrDQ7XHova3KFtNP8sGvvxdgXZZ67C6VCvTaccvg41-TptLhj5MjKwkDLJT4sfJ16JHRGzJkwK1EtWKVMCr_IzuNUI_/s1600/jean+gaumy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="310" data-original-width="475" height="416" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0WgB00LTreUjCqzniNcq34H7cqkVqmItGkoySwvAavAaDR2r6qVrDQ7XHova3KFtNP8sGvvxdgXZZ67C6VCvTaccvg41-TptLhj5MjKwkDLJT4sfJ16JHRGzJkwK1EtWKVMCr_IzuNUI_/s640/jean+gaumy.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";"><br /></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<em><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Existen… dos clases de lectores.
Los lectores de muchos libros y los lectores de un único libro. El judaísmo, el
cristianismo y el islam se inspiran los tres en un único libro. Una
civilización que se inspira en un libro es algo maravilloso, desde luego. Pero
si ese libro excluye a otros libros, y si, por causa de ese libro, las personas
que leen o escriben otros libros son quemadas en la hoguera, como sucedía antes
aquí, o asesinadas y amenazadas, como ocurre hoy, mal anda entonces la
libertad. Y no hay ninguna necesidad de que sea así.</span></em></div>
<em><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">
</span></em><br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<em><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">[…] En la España de otros
tiempos, gobernada por reyes ilustrados, emires y califas, convivieron los tres
pueblos de un único libro bajo formas de unidad en la diversidad que el mundo ya
no ha vuelto a conocer. […] Y tal vez peque de pesimista o simplista, pero a
veces parece como si esa guerra invisible que se libra en el mundo fuese
también una guerra entre lectores, los lectores de ese único libro… contra los
lectores de muchos libros, y, como víctimas inocentes, la gente que nunca lee.</span></em></div>
<em><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">
</span></em><br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><em>[…] Es un círculo… Leer es escoger,
pero para poder escoger hay que leer.</em></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";"> </span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><strong>Cees Nooteboom</strong> – <em>Lluvia roja</em></span></div>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">
</span><br />
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">La traducción es de <strong>Isabel-Clara
Lorda Vidal;</strong> la <a href="https://prisonphotography.org/tag/french-prisons/">fotografía</a><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">, de <strong>Jean Gaumy</strong>.</span></span></div>
<br />Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-64576343298762411232020-05-01T10:45:00.000+02:002020-05-01T10:49:31.764+02:001 de Mayo, día del "ir tirando"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge0PsHuZVNKd1TkUu5jOzuqrLBZ75o-Ooqzqyb76NKLn5tnJYWhBnxk7A8qY_1KFoCD0fI-PF5QTQU7xznr5PslQQtSGw2pz7xaDN5cEJ9zkuMByDNmLl88hc0D0y8m9VgKyUy7H9Sa_jD/s1600/Mark+Power+075.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="178" data-original-width="400" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge0PsHuZVNKd1TkUu5jOzuqrLBZ75o-Ooqzqyb76NKLn5tnJYWhBnxk7A8qY_1KFoCD0fI-PF5QTQU7xznr5PslQQtSGw2pz7xaDN5cEJ9zkuMByDNmLl88hc0D0y8m9VgKyUy7H9Sa_jD/s640/Mark+Power+075.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";"><em><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">… y quieres que te diga lo que
pienso. Pienso que la vida tiene que ser algo más que comer los congelados que
compras por un euro en el supermercado, algo más que fumar la colilla que has
dejado en el cenicero el día anterior, algo más que ponerte un abrigo
sucio… Vivir tiene que ser algo más que ir tirando. Siempre me dices lo mismo:
voy tirando, pero se supone que cuando alguien tira lo hace hacia algún sitio y
tú solo tiras para tirar un poquito más</span></em>.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><strong>Javier Peña</strong> – <em>Infelices</em></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">
</span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">La <a href="http://losgrandesfotografos.blogspot.com/2017/04/mark-power-1959.html">fotografía</a> es de <strong>Mark Power</strong></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6256184552569471592.post-33673904980195595702019-06-19T20:29:00.000+02:002019-06-19T20:31:47.227+02:00Una sombra en una foto mía<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiugtj26nAt1ksYJzt6bNoTXX0WneW61U06RveAtRt753Tv7U9dHcmNgtRIop0IOACtxFTgUBnmJO5R4Cb4q0DIRNnW0KC9G8FGaM2NXKjLmL4A_nZ2176IQT694YkTs4ErKQHeVyI45I8n/s1600/Paul+Strand.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="470" data-original-width="365" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiugtj26nAt1ksYJzt6bNoTXX0WneW61U06RveAtRt753Tv7U9dHcmNgtRIop0IOACtxFTgUBnmJO5R4Cb4q0DIRNnW0KC9G8FGaM2NXKjLmL4A_nZ2176IQT694YkTs4ErKQHeVyI45I8n/s400/Paul+Strand.jpg" width="310" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><i><br /></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><i> </i></span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><i> Así empezó mi vida. Una vida que
pasaba con mi madre, una sombra en una foto mía. Días. Tardes. Noches.
Caminatas. Comidas. Ropa. Aceras. Películas. El hogar. Radio. Y los fines de
semana, mi padre. Un hombre agradable, corpulento, cariñoso, que nos visitaba.
Feliz de volver a casa. Feliz de macharse.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><i> Entre ellos no sé qué
pasaba. Pero, dados sus respectivos caracteres,
me inclino por creer que no pasaba nada. Que su vida cambió radicalmente, que
allí estaba yo, que el futuro tenía un significado diferente, que aparentemente
no se hablaba de otros hijos, que ahora se veían mucho menos; nada ofrecía
señal alguna de cómo se sentían el uno con el otro, o cómo manifestaban ese
estado. Ninguno de los dos se planteaba demasiadas cuestiones. No se autoobservaban
demasiado. La psicología no era precisamente una ciencia que cultivaran.</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><b>Richard Ford</b> – <i>Mi madre</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">La traducción es de Marco <b>Aurelio
Galmarini</b>. La fotografía pertenece a <b>Paul Strand</b>.</span><o:p></o:p></div>
<br />Manuel Abacáhttp://www.blogger.com/profile/12563147313007950753noreply@blogger.com0