sábado, 12 de septiembre de 2009

Andrés Trapiello: Salón de pasos perdidos 8. Los hemisferios de Magdeburgo.



17 apuntes.

EN Navidad hay todavía unos días que son más absurdos que los otros…los domingos.

UN error muy extendido es creer que la verdad cuanto más amarga y desagradable, más verdadera y valiosa es.

Los grandes libros no se escriben con
todas las palabras, sino con las necesarias.

Si la gente necesitara las catedrales para lo que fueron levantadas, no las habría dejado caer, pero la mayor parte de ellas se utilizan para actos sociales, bodas y exposiciones museísticas, muy alejadas de la función para la que fueron pensadas. Y esa y no otra cosa es la que las ha vencido.

Lo más misterioso de la educación de un niño…es que todo lo que le está sucediendo es un misterio…Año tras año va añadiendo a su carácter un anillo y otro, cada vez más leñosos. En algún momento podríamos saber algo más de él, pero tendríamos que talarlo…

SI en el cielo no hay rincones oscuros, no debe de ser tan bueno como aseguran.

NOS acercamos una caracola a la oreja para oír las olas del mar, y en realidad es el mar quien acerca a nosotros su oreja, para oír…

SE estudia con más atención un billete falso que uno verdadero.

…una antología de la lluvia es sólo un chaparrón.

La queja trae descrédito, decía Gracián. Y aburrimiento.

Pensé, la democracia es todavía imperfecta. Ese hombre y yo votamos al mismo partido.

…yo creo que unos políticos como Dios manda tendrían que dejar en paz a los intelectuales, a los cantautores y a los actores…Eso sí, instrucción en la escuela, gratuita y para todos, y a los curas, ni un duro; enseñarles a los chicos a no llevar sucias las uñas ni hacer ruido en la mesa, a leer un par de horas al día y a recoger los papeles que se hayan tirado al suelo. Y enseñar a socorrer a los pobres y a tratar de usted a las putas. Un estado laico y una sociedad respetuosa.

¿No decía Pessoa de aquella manifestación de obreros con los que no pudo solidarizarse: “Ni siquiera están suficientemente sucios”?

“En la vida están los que son alguien y los que hacen algo”

…se ufanó de haber sido el primer poeta en España que había metido la rueda de un coche en un poema, quiso decir, la palabra neumático…

Los libros está escritos por una sola persona para un solo lector, que los justifica. Pero éste ni siquiera tiene por qué ser contemporáneo.

Hay una máxima muy bonita de Joubert que dice, si mal no recuerdo, que las ideas claras sirven para obrar, pero que casi siempre obramos por ideas confusas.


Nota: La fotografía es de Araceli Merino y la he obtenido de http://aracelifoto.blogspot.com

viernes, 4 de septiembre de 2009

David González: Loser


Es miedo a la gripe (A)
ARS POLÍTICA
los políticos
estrechan la mano
pero no la dan
Nota: La fotografía es de Ignasi Mieza y la he tomado prestada de su blog:http://www.lignasi.com/photoblog/pixelpost

sábado, 29 de agosto de 2009

Karmelo C. Iribarren: La ciudad


Los niños, que se tiran contra el azul de los azulejos, caen sobre el agua de la piscina. El socorrista vosea su argentino al decirles cómo lo tienen que hacer. Hay que mirarse la barriga en el aire, al extender los brazos. “Si se miran la barriga, no les dolerá, compruébenlo”. Eso hago yo en el césped: mirar mi barriga y el libro, otro libro de una serie de poetas del Cantábrico que voy leyendo.
No miro, pero escucho las explicaciones del chaval de rizos rubios y me acuerdo de Mario Merlino, lo que tampoco es mucho. Pero sí una forma de pasar de puntillas por otro tipo de dolor, una forma de imaginarme el mar.


TU PADRE SE HA IDO DE VIAJE

Yo estaba meando
cuando me dieron
la noticia.
Tenía 7 años.
Se me acercó un chaval
por la espalda
y me lo dijo.
Así de fácil.
Luego me llamó el cura
a su despacho
-el mismo que se encerraba
los domingos
con el vino
los pasteles
y la madre
superiora-,
y me soltó el rollo de rigor.
Que mi padre
no se había
muerto de verdad,
que en realidad
sólo se había ido de viaje,
y que algún día
volveríamos
a vernos
a la vera de Dios.
Recuerdo
que lo de la vera
me dejó un poco mosca,
pero no dije nada,
por si acaso.
Me quedé quieto,
allí,
en silencio,
esperando…,
hasta que de repente
el cura
me agarró por los hombros,
y me miró un rato
a los ojos,
y me dijo que tenía que ser fuerte
en adelante
y portarme como un hombre
y no llorar.
Y que me fuese
a jugar al patio.
Al día siguiente
enterraron
a mi padre.
Y esa misma tarde,
en la iglesia
de mi barrio,
otro cura le llamó polvo,
siervo,
finado,
y no sé qué chorradas
más.
Lo cierto es que acudió
mucha gente.
Y que mis tías
me acariciaron la cabeza
varias veces.
Y también
que le hice caso
al cura, y no lloré.
Esa fue toda
la historia.
Sólo añadir
que mi padre fue un buen
tipo,
un buen tipo
sin suerte.
Y que ni siquiera
tuve tiempo
de quererle.


Nota: La imagen es de Gonzalo Juanes y la encontré en la siguiente dirección:
:
www.flickr.com/.../discuss/72157612446181021/

sábado, 22 de agosto de 2009

Déborah Vukusic: Guerra de identidad


La mujer siamesa: Esta es la definición que me llegó a la cabeza después de leerme, en un rato, todos los poemas del libro, después de fijarme en una foto del mismo–su pie derecho en una página zurda-; y, sobre todo, tras echar cuenta de su hiperactividad.
Debe de ser esa hiperactividad la que me lleva a pensar que su guerra interna tiene más que ver con el intento de encajar dos personas completas (una madre y un padre) dentro de un mismo cuerpo que dos mitades culturales, dos psicologías…en una sola.
La pregunta que me deja el libro es: ¿Por dónde cortar y cuándo?
Este poema me gusta porque tiene que ver con algo parecido a una solución.


cuento cuentos
me cuento cuentos a mí misma
cada noche
para recordarme la ilusión que perdí
los niños quieren que les lean el mismo cuento
una y otra vez
se lo aprenden de memoria
y cuando los padres se equivocan
o se saltan algún párrafo
para agilizarles el sueno
los recriminan y piden que vuelvan atrás
así se cambian los roles
y son los niños
quienes dicen a los padres
lo que deben hacer o decir

cuento cuentos
me cuento el mismo cuento cada noche
para decirle al futuro
cómo tiene que ser
Notas:
1. No he conseguido escribir el apellido de Déborah como se debe. Le pido disculpas.
2. La fotografía la conseguí en el blog de David González.

martes, 18 de agosto de 2009

Roger Wolfe: Realismo


De La muerte es la única vergüenza (1992)
32. NO HAY MÁS CERA QUE LA QUE ARDE
Ya lo dijo Chandler, que por cierto no era ningún jodido minimalista: "La ficción en cualquiera de sus formas siempre ha tenido la intención de ser realista".
(Dostoyevski ya lo había dicho: "¡La vida es infinitamente más rica que nuestras invenciones!")
El realismo es, desde Cervantes hasta hoy y para siempre, el punto de partida y la meta de cualquier escritor que se precie.
De El Club de los Poetas medio muertos (1993)
33.
Nunca olvides lo que metió sangre en las venas de tu obra.
Nunca olvides el odio.
Enfríalo.
Redúcelo a un cristal de carbono puro cuyas aristas disequen las entrañas de tus enemigos.
No hagas nunca prisioneros.
Resiste.
Y que jamás te atrapen con vida.
La fotografía es de Rimaldas Viksraitis y la he obtenido de:http://www.cannibalcaniche.com/forum/viewtopic.php

miércoles, 12 de agosto de 2009

Roger Wolfe: Todos los monos del mundo



Paso a nivel.


España es un país donde en los pasos de cebra los peatones esperan a los coches.

Nota. La fotografía es de Xavier Aragonès y se encuentra en:http://xavieraragonesfoto.wordpress.com

sábado, 18 de julio de 2009

Rubén Lardín: Imbécil y desnudo (Esto es la descojonación)




CARTELES:

Algo que me ocurre desde, digamos, hace tiempo: me fijo en lo que poco a poco ha conseguido Internet, de mano de los blogs literarios, y, pesimista como soy, llego a creer que, la mayoría de las veces, éstos son un mal entrenamiento para quien los escribe. ¿Por qué? Porque muchos blogueros (no me refiero a ese tipo de blog donde se editan textos realmente acabados que al mismo tiempo están o estarán disponibles en papel) pueden hacerlo esperando el comentario, (o el enlace) y el comentario no solo conecta con otro; va más allá: teje una cadena vampírica que invita a dar pedales en cualquier dirección, menos en la que necesitaría.

Walter Benjamín advierte en ¡PROHIBIDO FIJAR CARTELES! (Dirección única): Habla de lo ya realizado, si quieres, pero en el curso de tu trabajo no leas ningún pasaje a nadie. Cada satisfacción que así te proporciones, amenguará tu ritmo. Y, si se empieza sin él, no digamos.

Pero, como en todo, hay excepciones. Y ocasiones en que un blog, los comentarios a que da lugar un post, se complementan. Rubén Lardín tenía uno que ahora es 404 URL not found y que nunca conocí mientras coleaba. Ahora, gracias a un editor de papel y pegamento he podido disfrutarlo. Y, a la vez, ir buscando las relaciones con el entorno, y la pérdida de ritmo, que el autor acusa. Como se sabe, al final acabó cerrando el blog.



NOTAS:

Barcelona, lunes 18 de diciembre de 2006 (21:40). Leo algunos blogs por ahí, sin orden, sin concierto y sin nada, y es verdad que esto está lleno de comemierdas, de oligofrénicos estacionados en la asepsia mental.

Barcelona, lunes 15 de enero de 2007 (16:44). Siempre hay mucho por leer, precisamente porque hay muy poco por escribir.

Barcelona, jueves 5 de abril de 2007 (17:45). Yo me mantengo en la paradoja de Eugeni D’Ors: “Lo que no es tradición es plagio”

Barcelona, domingo 8 de abril de 2007 (16:57). Deberíamos…Escribir…como si estuviéramos muertos. Pero parece ser que hay cosas que no se pueden decir, como que el noventa y nueve por ciento de la novela contemporánea es una mierda pinchada en un palo.

…en general me parecen más sentidos los blogs de la chicas, más minuciosos, básicamente porque le encuentran problemas a todo y…se dan otro tempo.

Barcelona, domingo 27 de mayo de 2007 (15:26). Lo del insulto impune es todavía una de las preciosidades de Internet…

Barcelona, miércoles 13 de junio de 2007 (03:36). Si no le hubiera puesto a ese blog el nombre que tiene, eso sí, ya lo habría cerrado tres veces. A menudo estoy a punto. A menudo es poco: estoy a punto día sí, día también.

Tengo instalado un contador de visitas que indica que se asoman unos cuantos (necesarios) a la vez que me proporciona momentos de disfrute antropológico (…) Al resto les quiero agradecer los enlaces que van poniéndome aquí y allá y que no devuelvo porque no encuentro el momento ni el valor ni la identificación.

Barcelona, lunes 13 de agosto de 2007 (03:07) Arrabal dice que fuera del yo sólo hay egocentrismo.

Barcelona, lunes 3 de diciembre de 2007 (16:52) Si tengo desactivada la posibilidad de los comentarios no es más que para evitar el corrillo, porque no me parece saludable, pero les insto a que sigan escribiéndome si se sienten arrebatados a ello.

Barcelona, domingo 2 de marzo de 2008 (02:36)…hay gente que me escribe y que parece leerme con atención, dedicando más tiempo que el que yo mismo empleo.

Barcelona, martes 4 de marzo de 2008 (23:34) D. me escribe contándome que él no tiene blog porque le parece que la mayoría de lectores se sirven de estos lugares para tomar nota de recomendaciones y de ideas. Según D. las hacen suyas, ni saludan y escampan.

Barcelona, miércoles 2 de abril de 2008 (17:01) una amiga citaba a Umbral, en un libro póstumo que compraré esta tarde, donde decía que hoy en España se redactan las novelas. “Juan Ramón, más cruel, decía. “Guillén está forzando un nuevo libro”. Yo sé que los fuerzan, pero prefiero subrayar que los redactan, porque redactar es todo lo contrario de escribir. Hoy se llevan las minuciosas redacciones, sin una sola intuición verbal. Vaya una mierda.”

Barcelona, martes 8 de abril de 2008 (18:08) Entro cada día a cerrar este chiringuito y en lugar de eso acabo por escribir lo que sea, por teclear como si tocase el piano…

Ayer me escribió alguien proponiéndome insertar su publicidad aquí, dándome un dinero, pero esas cosas me confunden todavía más.




Nota: La imagen es de Matthew Buckingham y la he conseguido en:http://chelseaartgalleries.com/artists/M/Matthew + Buckingham.html