domingo, 26 de abril de 2009

Roger Wolfe: Noches de blanco papel (Poesía completa 1986 - 2001)


Varias obras que nunca serán de arte, el ordenador roto, la luz electrógena, la mesa coja, el coche tuerto, la tubería del baño ciega. Tres oficinas de chapa, cepillo de dientes, cacao de labios, llaves ajenas en todos los llaveros.
Una dioptría más por ojo, dos navidades, chuletas hechas al aire con parrillas de ferralla, cinco personas con principios, una legión metiendo los codos, tres palmos de discusiones, veinte intentos de probar no comerse las uñas, un blog que no le gusta, y botas de cuero embutidas en pies con dos pares de calcetines. Así pasó el frío y la lluvia.
Entre Días -sin pan- y Noches -de blanco papel- ha perdido años que le hacían falta. Aún no sabe para qué.


DIECISIETE POEMAS (1986)


UMBRALES 2

Una alba tras otra el buzón vacío, las puertas
sellando incoherencia, odio, desamor. Calles
trazadas de un infinito a otro.

Sí, la luz rezuma por los muros, bate
tu múltiple y cansado rostro. Y el cuerpo
te chirría en sus goznes de aguacero.


DÍAS PERDIDOS EN LOS TRANSPORTES PÚBLICOS (1992)

¿POÉTICA?

¿Por qué escribo?
Porque…
Blaise Cendrars

Las poéticas son un poco
como los preservativos:
si te tienes que parar,
más vale dejarlo para otro día.

HABLANDO DE PINTURA CON UN CIEGO (1993)

DINERO


Para comprar tiempo.
Para comprar olvido
Y olvidar el tiempo.

ARDE BABILONIA (1994)

LA PERIFERIA VA POR DENTRO


Vive en Madrid
y le agobian
el tráfico
la gente
los alquileres
la delincuencia
la polución sonora
y ambiental,
su trabajo en el
periódico,
la poca paga,
el jefe
de sección.
“¿Se puede ver el mar
desde tu terraza?”,
me pregunta.
“Exactamente
no. Pero lo huelo.”
“Qué suerte tienes
cabronazo. Vives
mejor que yo.”
Ya. Bueno. La vida
es como cuando vas
a un restaurante.
El plato del de al lado
siempre te parece
mucho más apetitoso
que el que has pedido tú.

MENSAJES EN BOTELLAS ROTAS (1996)

DÍAS SIN PAN

Viernes y lo llaman Santo.
Ni Dios por las calles. Paz.
No tenemos pan y está todo cerrado.
Me he levantado a las cero siete horas
para ponerme a trabajar.
Son las diez y media y luce el sol
sobre un cielo muy azul
resquebrajado de gritos y gaviotas.
Según la radio, España
ya ha empezado a arder.

CINCO AÑOS EN CAMA (1998)

TANTO MONTA


Te dirán
que vales
lo que eres
y no lo que tienes.
Y tendrán
razón:
sin dinero
es cuando vales
exactamente
lo que eres:
nada.

ENREDANDO EN EL FANGO (TANGLING THROUGH THE SLIME) (1999)

CALIBÁN A NINGÚN PÚBLICO


Hacerse viejo
no está tan mal.

Asomado al espejo,
mi rostro devastado
y recorrido de arrugas
está empezando a parecerse
a ese “pastel de bodas
que alguien dejó bajo la lluvia”
de W.H. Auden.

Eso
al menos
es algo.

EL ARTE EN LA ERA DE CONSUMO (1998)

LAS PALABRAS


Las palabras son inútiles, tercas, retorcidas
como tornillos que no entran rectos.
Y me cansan. Pero son lo único que tengo.
Los juguetes de un niño pobre.
Yacen destripadas a mi alrededor.
Todo su encanto se derrama por sus vientres abiertos.
El mecanismo hace tiempo que dejó de resultar
intrigante o atractivo.
No hay desafío. No hay chispa. No hay color.
El mundo es tan gris como mi asco.
Las palabras son los puntales de mi abulia.
Pero son –lo he dicho, lo repito- lo único que tengo.

POEMAS DISPERSOS

ANOREXIA

La música.
Los pájaros.
El cielo asfixiado
de Madrid…
Nos imagino
dejándonos morir de amor
en un cuarto en penumbra;
sería un poco
como una película pornográfica
digna de ser vista en un convento.
¿Entiendes lo que quiero decir?
Yo de momento
cada día estoy más flaco.

Nota: La fotografía es de Thomas Canet.